* * *

Я скажу тебе грустный факт,
извини:
осень – пьеса в один лишь акт.
Эти дни
облетают с календаря,
как листва,
с сентября и до ноября –
на раз-два.
Не зажать часов в кулаке -
мчатся вскачь.
Осень – строчка на языке,
полстишка…
----
В который раз
сгорел пирог –
достала новая духовка.
Квартиру переполнил смог,
перед гостями
так
неловко…
По кухне депрессняк шагал,
и в ногу с настроеньем скверным
шел дождь -
как будто наливал
в бокалы улиц
белый вермут.
----
Писать иль не писать
стихи?
Вопрос решается не сразу…
Она срывала
лепестки
с увядшей розы в бледной вазе
и в позе томной
«я - поэт»
смотрела в даль
сквозь окон пыль…
Когда в итоге вышло «нет»,
переключилась на шипы.

(24-27 сентября 2002 г.)