* * *

Глухая ночь. Мне через пять часов
Будильник прозвенит побудку дерзко.
А я пишу стихи. Насмарку сон,
И никуда от этого не деться.

Наутро тени лягут под глаза,
И ты посмотришь на меня и скажешь:
"Опять не спишь..."
Ну что тебе сказать?
Мне проще не дышать, чем не писать.
Что делать? вдохновенью не прикажешь.

(14 апреля 1993 г.)