* * *

С оборванной календарной страницей пятой
Уходит весна.
На прощание снимем шляпы,
Помашем рукой, раскланяемся нелепо –
И завтра с утра окунемся в объятья лета:
Оно обещает жаркие поцелуи,
Восторженные картинки желтым рисует,
Оно уже ласково тянет руки навстречу –
Но тоже пройдет по-весеннему быстротечно,
А кто-то еще вздохнет и скажет: бездарно…

Секунды безвременья. Треск листов календарных.

(31 мая 2002 г.)